das águas de março*

há mulheres feitas de vento e trapos que inventam as

funções obliquas da luz sobre o ventre primário das palavras.

morrem do avesso com a ternura a aflorar à boca em cada sílaba invisível,

sempre que a imaginação caduca e não há previsão para o acaso ou o amor.

deve ser assim que principia a palavra medo:
quando os dias desaguam no choro, exaustas de correr
com o coração à frente dos próprios passos.

as mulheres esquecidas à margem do poema,
carregam por dentro dos olhos o céu inteiro e é sempre rente
à promessa da palavra mar que encontram todos os consolos,

mas dessas coisas apenas os olhos falam.

*tom jobim